Sinto pouca força. Sinto pouco a Força. Força aérea que me estende no chão como um tapete voador, moribundo.
- "És só olhos!"
E sou. Quebradiço e silencioso, não escondo a fragilidade num refúgio escuro.
Eu sou o sono. O lento espreguiçar do não querer fazer nada.
-"Ao menos tenho muitas ideias! E um dia escrevo-as e deixo-as a quem as realize."
Já sei que não escrevo. Os dias seguem-se e vou desaparecendo.
Imagina um corpo hirto a dissolver-se no tédio. O meu pó a ser engolido por uma terra esfomeada e desejosa de explodir vida.
-"Que história é essa do fim? Nem te despedes? Não lutas, entregas-te assim?"
É dificil explicar. Não oiço vozes, não vejo espectros, mas tenho uma intuição que me impele a saborear o desconhecido. Aqui não construí nada. Entreguei o meu conhecimento a quem não o merecia. Amei e fui amado para acabar o que nunca tinha começado.
-"Oh, lê-me um poema. Abraça-me, conforta-me os sentidos."
-"É isto? É suficiente? Para onde vamos os dois?"
O que é a Verdade? Sou egoísta. Tenho medo de mim.
Os mesmos olhos que te pediam afeição, são os mesmos, cruéis que te ferem de morte no Adeus.